День поэзии. Ленинград. 1967

Зима ли, лето на дворе,

Какой по счету век —

Идет по пыльной Бухаре

Веселый человек.

Он надувал не раз менял,

Мошенник и поэт,

Но совести не разменял

На алчный звон монет.

Взлетала песнь над Бухарой —

Слетала спесь с врага.

Поклон земной, наставник мой,

Прими — через века.

За то, что бил

Не в бровь, а в глаз

Скупцов и подлецов.

За то, что ныне учишь нас

Веселью мудрецов.

А мудрецам — всего лишь шаг

До гибели прямой...

И плачет верный друг — ишак:

«Пропал хозяин мой!»

И во дворец

уже гонец

Летит во весь опор:

«Конец смутьяну наконец!

Погиб проклятый вор!»

— «Конец ему, конец, конец!» —

Вопят, разинув рты,

Мулла, вельможа и купец

И прочие скоты.

А он по узенькой тропе

Идет себе один...

Счастливого пути тебе,

Товарищ Насреддин!