День поэзии. Ленинград. 1967

Страницы лет, —

никак нельзя истлеть им.

Из тьмы веков слышны мне голоса,

Как будто бы в семнадцатом столетьи

Я в глухомани дикой родился.

Здесь люди жили нище и убого,

Заботами тревожились с утра,

Молились богу

и ругались в бога,

Как при отце великого Петра.

Они пощады слезно не просили,

Когда их брали в плети, в батоги,

И мне досталось той мужичьей силы,

Что между пальцев гнула пятаки.

Досталось мне и той хмельной любови,

Что обжигает, без вина пьяня.

Встречать беду

без слез, не хмуря брови,

Жизнь научила с детских лет меня.

Досталось мне и горя и кручины —

Для многих было так заведено:

В избе чадила горькая лучина,

Плясало на полу веретено.

Размеренного времени улитка

Стереть не в силах древности следы.

Так сотни лет подряд льняная нитка

Тянулась из кудельной бороды.

И только сказки открывали двери

В тот мир, который новизной богат.

Я многим сказкам лишь потом поверил,

Когда впервой увидел Ленинград.

Всех городов России был он краше,

И разве знать в то время мы могли

О том, что кости дальних предков наших

Фундаментом для города легли.

Они свои оставили приметы,

Но мне мой дальний предок незнаком.

Моих родных дешевые портреты

Война слизала жарким языком.

Она, как смерч, прошла над нашим кровом.

Все раны залечили мы давно.

Портретов нет,

но есть дела, которым

Историей бессмертие дано.

Открытий новых яркие страницы

Находят место славное свое.

К высокой цели Родина стремится,

И я — один из сыновей ее.

1959

Петрозаводск