День поэзии. Ленинград. 1967

Преображенные страданьем

Черты, не здешние почти...

А вы искусственным дыханьем

Хотите эту жизнь спасти.

Неловко, шумно, неумело.

Поверив: это — не конец.

Лежит бесчувственное тело,

А вы над ним, как Бог Отец.

Творите, злющий от усердья,

Соленый сглатывая пот,

Чтоб кровь рванулась из предсердья

В обычный свой круговорот,

Чтоб горло булькнуло от вздоха,

Набрякшей жилкою дрожа...

А кто он — скаред иль пройдоха,

Завистник, лгун или ханжа,

Наглец, дошедший до предела,

Отпетый плут какой-нибудь, —

Плевать, черт с ним, не в этом дело,

А только б жизнь ему вернуть!

Не слишком любят неудачливых

И сторонятся даже их,

Смешных, прямых и незадачливых,

Неделовых, немолодых.

Не уронивших где-то скромности,

Хотя года уже не те,

Не проявивших где-то склонности

К честолюбивой суете,

Не оценивших где-то емкости

Намеков, смутных до поры,

Не уловивших где-то тонкостей

Обычной карточной игры.

Не признававших их священности,

Не принимавших их в расчет...

Вас от такой неполноценности,

Надеюсь, бог убережет.

Другие выберет вам склонности,

Но повелит, чтобы всегда

Вы сторонились честной скромности,

Как молчаливого суда.