День поэзии. Ленинград. 1967

И осенью бывает тишина,

Высокая, до маковки небесной,

Когда природа вся погружена

В полдневный сон, глубокий и чудесный.

Горят деревья пламенем таким,

Что в воздухе ни шороха, ни жара,

И не бежит зверье, глотая дым,

От этого великого пожара.

В бега пустилась лишь одна лиса,

И там, где ступит хитрая трусиха, —

Ложится молча рыжая краса

И у деревьев догорает тихо.

Веселыми, зелеными платками

Березы машут, глядя в небеса.

У белых ног цветными огоньками

Горит грибная спелая роса.

А дальше лес такими мхами выстлан,

Что впору здесь стоять боровику.

Но, упиваясь воздухом смолистым,

Форсит поганка в шляпке набоку.

И светлый бор обозревая грустно,

Подумал я, как справедлив народ:

Что свято место не бывает пусто —

Кряж не займет, тотчас ольха взрастет.

А что я утверждаю? —

Свет в окне,

Когда ни зги не видно,

Пламень чая,

Когда мороз,

Куражась и серчая,

Даст прикурить

На снежной целине,

Дорогу на огонь

Своей звезды,

Следы сапог

И добрых рук следы

На том пути,

Что жизненным зовется.

А что еще? —

Весь мир, которым ты

Дышал и жил,

С открытой высоты

Успев сказать:

«Все людям остается!»