* * *
П. Ойфа
Фляжка спирта.
Хлеба коврига.
Хлеб да соль! Разносолов нет...
Пробивается к людям книга
С опозданьем на двадцать лет.
Не прочтут этих строчек многие,
С кем делили хлеб на двоих...
Но идет солдатской дорогой
Память сердца —
Негромкий стих.
Никогда он заметным не был.
Но всегда старалась строка
Быть достойной черного хлеба,
Фронтового спирта
Глотка.
* * *
Город ночные огни зажег.
Тихий летит снежок.
Лужица,
Тронутая ледком,
Хрустнет под каблуком.
Ночь напролет готовы
Молчать, не скучая ничуть...
И страшно —
Неловким словом
Счастье это спугнуть.