Неделя в лесной норе растянулась в бесконечную череду дней, наполненных молчанием, тяжёлыми взглядами и невысказанным напряжением, которое висело в воздухе гуще запаха хвои и пороха.
Виктор почти не разговаривал. Он действовал. Добывал еду, проверял периметр, чистил оружие. Его движения были резкими, отточенными, но в них появилась какая-то новая, лихорадочная энергия. Он не мог усидеть на месте. И его взгляд… его взгляд теперь задерживался на мне не как на враге или загадке. Он скользил по контурам моего тела под грубой одеждой, когда я поворачивалась спиной. Он пристально смотрел на мои губы, когда я пыталась есть тусклую тушёнку. Он ловил мой взгляд и не отводил его, пока я сама не краснела и не опускала глаза.
Это было влечение. Грубое, животное, не признающее никаких условностей. Он не делал комплиментов. Не пытался прикоснуться. Он просто… поглощал меня взглядом. И каждый такой взгляд был как прикосновение раскалённого железа. В хижине было холодно, но от его внимания мне становилось душно.
Я чувствовала это на себе — как натянутую струну, готовую лопнуть. И сама боялась этого. Потому что отвечала ему. Потому что в его молчаливой, хищной жажде было что-то, от чего таял лёд внутри и просыпалось то самое, запретное, что я всю жизнь хоронила.
Он испытывал меня. И себя. Бросая вызов собственному контролю.
И в одну из ночей, когда ветер выл в трубе печки, а тени от единственной керосиновой лампы плясали на стенах, как демоны, его контроль дал трещину.
Я сидела на краю койки, пыталась распутать спутанные волосы старой расчёской, которую нашла в ящике. Он стоял у стола, спиной ко мне, и что-то яростно чистил ножом — не оружие, а просто кусок дерева, сдирая с него кору длинными, агрессивными движениями.
Тишина была оглушительной. И вдруг он бросил нож на стол с таким звоном, что я вздрогнула.
— Хватит, — прозвучало в тишине. Голос был низким, хриплым, будто с трудом вырвался наружу.
Я замерла, не понимая. «Хватит» что?
Он медленно повернулся. Его лицо в полутьме было искажено внутренней борьбой. В глазах бушевала буря — ярость, желание, раздражение, всё в одном котле.
— Хватит этого… — он махнул рукой в пространство между нами, — этого сидения! Этого молчания! Этого… взгляда!
Он сделал шаг ко мне. Потом ещё один. Не как охотник. Как человек, которого что-то ломает изнутри.
— Ты смотришь на меня, и я знаю, что ты всё видишь. Видишь, что я… — он запнулся, сжимая кулаки. — Ты сидишь тут, в моей норе, не пахнешь ничем, говоришь загадками, и я не знаю, кто ты! Но я знаю, что хочу…
Он не договорил. Вместо слов он закрыл оставшееся расстояние одним рывком. Его руки впились в мои плечи, подняли меня с койки и прижали к бревенчатой стене. Удар о дерево выбил воздух из лёгких. Я вскрикнула от неожиданности, но крик замер в горле.
Его тело прижалось ко мне во всю длину, жёсткое, горячее, напряжённое. Он не целовал меня. Он смотрел в глаза с таким безумием, будто хотел вырвать оттуда ответ силой.
— Что ты со мной делаешь? — прошипел он, и его дыхание обжигало губы. — Кто ты, чёрт возьми? Почему я не могу выкинуть тебя из головы? Почему я чувствую тебя даже когда тебя нет в комнате? Эта… эта тишина вокруг тебя — она сводит с ума!
Он тряхнул меня, не сильно, но достаточно, чтобы голова откинулась назад.
— Говори! Скажи, что ты ведьма! Скажи, что ты их прислала, чтобы свести меня с ума! Скажи что угодно, но дай понять!
В его голосе была агония. Агония сильного зверя, который наткнулся на невидимую преграду, которую не может ни сломать, ни обойти. Он привык всё решать силой — боем, угрозами, действием. А тут была я. Беззащитная, но неуловимая. Без запаха, но заполняющая собой всё пространство.
Я смотрела на него, на его перекошенное от внутренней бури лицо, и вдруг поняла. Его «срыв» — это не нападение. Это капитуляция. Капитуляция перед тем влечением и той загадкой, которые я представляла. Он не знал, что с этим делать. И это выводило его из себя больше любой опасности.
— Я не ведьма, Виктор, — выдохнула я, и мой голос прозвучал тихо, но чётко сквозь его хватку. — Я просто Лианна. И я здесь. И ты… ты не хочешь меня выкинуть. Ты хочешь понять. Но ты не умеешь спрашивать иначе.
Его пальцы ослабили хватку на долю секунды. В его глазах мелькнуло что-то, кроме ярости — растерянность, уязвимость, которую он тут же попытался задавить. Он наклонился ниже, его лоб почти коснулся моего.
— Ты права, — прошептал он, и в его голосе вдруг появились ноты того самого, опасного, грубого азарта. — Я не умею спрашивать. Я умею брать. И сейчас… — его взгляд упал на мои губы, — сейчас я хочу взять ответ сам.
И на этот раз его поцелуй не был неожиданностью. Он был неизбежностью. Грубой, требовательной, лишённой всякой нежности. Это было завоевание, попытка через физический контакт получить то, что не давали слова. В этом поцелуе была вся его неделя молчаливого желания, вся его ярость, всё его смятение.
И я… я не сопротивлялась. Потому что в этом хаосе было что-то невероятно, опасно честное. Он срывался. И увлекал меня за собой в это падение.
И тогда всё, что копилось — напряжение, гром, его боль, моё одиночество, эта проклятая близость — всё это сорвалось с цепи.
Он не напал. Он обрушился. Не как враг. Как тонущий, который хватается за единственный спасательный круг. Его руки впились в меня не для того, чтобы сломать, а чтобы удержаться. А его губы… его губы нашли мои с такой яростной, обречённой, всепоглощающей страстью, будто этот поцелуй был последним, что он мог сделать в этой жизни. Не было нежности. Не было вопроса. Была атака. Попытка пробить брешь в моей тишине, сжечь мои тайны, добраться до сути через боль и огонь.
И я… я не сопротивлялась. Я ответила. Потому что в этом хаосе не было лжи. Не было пророчеств, отцов, долгов. Была только эта всесокрушающая, честная буря. И он был в её центре. И я вцепилась в него, в его куртку, в его волосы, отвечая на каждую жёсткость, принимая этот огонь, потому что он был единственной правдой в нашем искорёженном мире. Потому что в этот миг, под рёв настоящей грозы, мы были не заложником и похитителем. Мы были просто двумя людьми, которые слишком долго были одиноки, и теперь падали в бездну вместе.