НА СПАТКАННІ


Гатова стрэлка скокнуць да васьмі.

Агні ў асфальце мокрых вуліц плешчуцца.

Бягу, хаця заняты ўжо людзьмі

Пад дрэвамі усе сухія плешыны.

Халодны вецер злосна хвошча нас,

I сыпле ў твары жоўтым лісцем восень.

А ты чамусьці кажаш, што вясна

Прыйшла к табе сягоння роўна ў восем...

Загрузка...