Развиртуализация. Часть первая

15 минут до завершения пути

Глаза его оставались сухими.

Если мы победим, это будем уже не мы? Почему последняя линия нашей обороны всегда пролегает на острие наших атак? Потому что, стоит нам ненамного отступить, мы сразу забываем, кто мы и для чего живем? И тогда мы проигрываем.

Отшельник снижался над Островцем, а Гриша никак не мог выйти в зону сознания, которая тысячу лет назад тысячу лет подряд производила многочисленные мысли о семье. Зона не работала.

Получается я больше не сопровождающий, не раздражающий фактор? Я постепенно становлюсь переписчиком истории начинающегося мира? Смотрящим?! Меня назначили? Я сам завоевал это право? Моя история станет самой правдивой? Я найду слова, чтобы изложить многогранную правду, чтобы ее не затмила многоголосая ложь?

Отшельник спикировал на площадку в кольце пятиэтажных зданий. Гриша заметил флаги с красными крестами.

В сущности, все мы переписчики. День за днем выводим невразумительное, в чем и сами не вполне смыслим, что и сами не вполне понимаем. Видим в окружающем несуществующие смыслы, оглянувшись, не можем толком прочитать то, что переписали, а порой просто сдули у других переписчиков. Иногда нам не хватает способности видеть. Тогда мы малодушно придумываем и приукрашиваем реальность.

Перекрикивая гул двигателя, пилот неразборчиво орал слова. Он улыбался во всю пасть и энергично тыкал во что-то прямо за лобовым стеклом Отшельника. То ли поднявшаяся пыль, то ли темные пятна перед глазами мешали Кутялкину увидеть это.

Иногда нам удается читать между строк сумбурного текста жизни. Сами живем – сами не можем разобрать, зачем. Может, мы хотим читать между строк? Ради этого и суетимся, вгрызаемся во все, что кажется непонятным и переписываем реальность на свой лад?

Гриша наконец рассмотрел темное пятно перед глазами. К вертолету бежал Ромка. Старший бублик. Вида его хитрой улыбающейся физиономии на ножках было вполне достаточно, чтобы вернуться домой.

КОНЕЦ ПЕРВОЙ ЧАСТИ