Angor

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Nicolas était immobile, assis à son bureau, la tête dans les mains, les yeux fermés.

Il n’arrivait plus à réfléchir et se sentait vraiment au bord du gouffre. Ses tempes pulsaient, lui donnant l’impression que son crâne allait exploser.

Heureusement, le cachet qu’il avait avalé fit rapidement son effet.

Le portable de Camille qu’il gardait dans sa poche vibra. Nicolas lut le SMS qui venait d’arriver.

Nicolas n’eut pas la force de répondre. Il venait de faire quelques recherches sur les greffes cardiaques pour essayer de comprendre le message que ce docteur Calmette avait laissé sur le portable de Camille. Il en déduisit que la jeune gendarme souffrait peut-être d’un rejet chronique, la principale cause d’échec des transplantations cardiaques. Cette manifestation était considérée comme le risque majeur encouru, mettant directement en jeu la vie du patient.

Pour être clair, l’organisme de Camille ne voulait pas du nouveau cœur et le détruisait à grande vitesse. Et il n’y avait aucune parade contre cette violente réaction immunologique.

Hormis un nouveau cœur.

« Vous voyez bien qu’il faut toujours y croire ? Cette chance était inespérée, et pourtant… », avait dit le médecin. Ce cœur tout neuf était là, en attente, quelque part, battant sans doute encore dans la poitrine de son donneur décédé.

Le destin, songea le capitaine de police. Quelle curieuse coïncidence, encore une fois, que le bon donneur, d’un groupe compatible, soit justement mort pour offrir son organe au moment où, sans doute, Camille en avait le plus besoin.

Calmette avait raison, la jeune femme devait avoir une bonne étoile, quelqu’un qui veillait sur elle, qui la protégeait.

Elle ne peut pas être morte. Pas elle.

Nicolas eut un regain d’espoir, qui fut vite écrasé par la gravité de la situation.

Camille, disparue, entre les mains de malades.

Camille, sans ciclosporine.

Camille, en détresse cardiaque.

Tout redevint noir, autour de lui, et l’espoir s’envola. La vérité, c’était que le cœur allait partir ailleurs, ce soir, à minuit.

Pascal Robillard l’arracha à ses pensées. Il tenait des papiers.

— Ça va ? demanda-t-il.

— Je… (Nicolas se passa une main sur le visage.) Qu’est-ce qu’il y a ?

Robillard l’observa quelques secondes, sceptique, puis en vint à la raison de sa venue.

— Je n’ai pas eu le temps de creuser la question des trafics d’organes, mais j’ai rapidement eu une idée qui s’est confirmée. On a peut-être un moyen de choper rapidement les receveurs si le centre de biomédecine joue le jeu.

— Comment ? demanda mécaniquement le capitaine de police.

— Si des gens ont reçu un organe, c’est que, d’un seul coup, ils ne sont plus en demande. Il suffit de se rencarder sur les retraits inattendus de patients de la liste d’attente des greffes.

Nicolas avait du mal à réagir.

— Par… Par retrait inattendu, qu’est-ce que t’entends ?

— Je viens de me renseigner : autre que décès et amélioration de l’état de santé certifié par le médecin traitant. Autrement dit, des retraits sans réelle justification ou avec des raisons bancales, genre changement de pays par exemple. Le problème, m’a dit mon interlocuteur, c’est qu’il y a énormément de retraits, mais on a un indice supplémentaire : la date d’enlèvement des filles roms…

— Où tu veux en venir ?

— C’est pourtant clair. Tu te rappelles, le message sur la maison de la forêt d’Halatte, par exemple ?

Suis venu, ai attendu. Livraison 02.03–07.08-09.11–04.19 urgente.

Nicolas répliqua avec un temps de retard.

— C’est une sacrée bonne piste. Pour peu que ces personnes qui se retirent soient des mecs avec de l’argent.

— Eux, leur femme ou leurs enfants. Celui qui se retire peut très bien avoir quatorze ans. Un père peut parfaitement récupérer un organe trafiqué pour sauver son fils ou sa fille. Bref, c’est plus compliqué qu’il n’y paraît, mais on va croiser les doigts et espérer que ça fonctionne. Soit le centre de biomédecine nous donne accès à une liste de retraits et on se charge de la comparaison, soit ils le font eux-mêmes. On chope un receveur, et on remonte au chirurgien qui l’a opéré…

— T’as contacté le centre de biomédecine ?

— Ce sont des coriaces, ils vont nous chier dans les bottes.

— Je sais.

— La procédure, c’est que tu dois faire une requête au juge, qui en fera une par la suite au centre, comme on a fait lorsqu’on a voulu connaître l’identité de Camille Thibault. Ça doit être carré, argumenté pour que le secret médical puisse être cassé, et ça peut prendre deux, trois jours.

Nicolas serra les poings sur son bureau. Le message du docteur Calmette tournait en boucle dans sa tête.

— C’est bien trop long.

— Impossible d’aller plus vite, malheureusement.

— Il le faut, pourtant.

Un coup sur la porte, et celle-ci s’ouvrit brusquement.

C’était Lucie.

— On fonce, haleta-t-elle. On sait où Pradier retient Camille.