Complètement cramé !

57

— Dans quelques heures, les invités seront là. Si Odile se réveille à la cave, elle ne s’en remettra pas.

— Je suis venu aussi vite que j’ai pu.

Blake et Magnier parcouraient les couloirs à grands pas. Lorsqu’ils arrivèrent à la cave à vins, la cuisinière était toujours étendue sur le sol, sans connaissance.

— La pauvre…, s’attendrit Philippe. On dirait qu’elle dort, comme la Belle au bois dormant.

— Dans son palais de toiles d’araignées, sur son lit de crottes de rongeurs. C’est merveilleux. Avec le nombre de souris qu’il y a dans les parages, ce serait d’ailleurs plutôt Cendrillon. À ton avis, elles vont lui faire une robe en chantant ? Trêve de plaisanterie, tu prends le bas, moi le haut, et on la remonte.

— Heureusement que lorsqu’elle est tombée, sa tête n’a pas heurté les caisses…

— Sinon, c’est toi qui faisais la cuisine ce soir.

Avec l’accent précieux d’un maître d’hôtel, le régisseur annonça :

— Raviolis en boîte sauce aux OGM et leur pain de mie en sachet plastique !

— À trois, on lève, commanda Blake.

Les deux hommes soulevèrent Odile et prirent laborieusement le chemin de la sortie.

— Elle a de jolies jambes, quand même, nota Magnier.

— Tu vois bien qu’elle t’intéresse.

— Tais-toi, et avance au lieu de dire des bêtises, j’ai le dos qui souffre.

— Dis-toi que tu sauves une princesse.

— Tu parles d’un sauvetage, souffla Philippe. Chez nous, quand c’est aussi lourd à porter, on dit que ça pèse le poids d’un âne mort.

— Tiens, c’est marrant, chez moi, dans le Devon, on dit que ça pèse le poids d’une vache enceinte.

— Je vous entends tous les deux, marmonna Odile. Ça va chauffer…

Il restait moins d’une heure avant l’arrivée des convives. Manon avait passé la journée à briquer le salon du sol au plafond. Blake l’avait aidée pour passer l’aspirateur et nettoyer le lustre. La table était dressée, sans rallonge puisqu’il n’y avait que trois couverts. Nappe blanche brodée ton sur ton repassée sur site, service de porcelaine, verres en baccarat taillés à la main et argenterie de la plus haute tradition française. La jeune fille redonna encore un peu de gonflant aux coussins du canapé d’angle pendant qu’Andrew vérifiait l’alignement des verres par rapport au dossier des chaises.

Par la fenêtre, le majordome s’assura ensuite que Philippe tenait aussi son programme à la lettre. La nuit était déjà tombée. À la demande de Madame, exceptionnellement, le régisseur avait ouvert le grand portail. Il avait aussi balisé l’allée gravillonnée de torches et balayé les feuilles mortes qui encombraient le perron. Magnier était perché sur un escabeau, sous la marquise, occupé à changer une des ampoules.

— Je te laisse finir ici, fit Andrew à Manon. Je vais en cuisine voir comment ça se passe.

Fait rarissime, la porte de l’office était fermée. Blake frappa et entra. Odile découpait de fines tranches de bœuf.

— Vous êtes dans les temps ?

— J’ai encore la tête qui tourne, mais ça va aller. Voulez-vous vous charger de carafer le vin ?

— Sans problème. Ensuite, j’irai me changer.

Sans s’interrompre, la cuisinière demanda :

— Qu’est-ce que vous comptez mettre ?

— Une chemise beige avec ma veste brune et peut-être un nœud papillon. Pourquoi ?

— J’ai vu que Philippe avait ressorti les torches. Vous seriez bien capable de leur faire le coup du majordome de l’enfer ! Évitez le nœud papillon.

— Pour quelle raison ?

— En France, c’est plutôt réservé aux invités.

— C’est noté, donc cravate. Quelle couleur ? J’ai une bleue et une verte.

— Vous en avez aussi une jolie, bordeaux très sombre, qui vous ira mieux.

Blake ouvrit les trois bouteilles de haut-brion pour les laisser respirer et transféra lentement l’une d’elles dans une carafe à large base. Il se rendit compte que, contrairement à son habitude lorsqu’elle cuisinait, sa collègue ne mettait rien dans la gamelle de Méphisto.

— Vous croyez que votre chat ne va pas aimer ?

— Il se jetterait dessus, comme sur tout ce que je prépare depuis quelque temps, mais je le mets au régime. S’il vous plaît, ne dites rien. Je sais ce que vous pensez.

— Il fait son poil d’hiver, voilà ce que je pense…

— Méphisto est un gros patapouf, c’est tout. Hier, je l’ai aperçu dans le potager. Tapi derrière une brindille, il regardait les oiseaux avec convoitise. Il faisait celui qui était prêt à bondir pour les attraper en vol. Mais je ne sais pas ce qu’il s’imagine. Avec son poil angora, il avait l’air d’un coussin. S’il continue, il aura l’air d’un canapé…

— J’ose à peine imaginer ce que vous m’auriez fait si j’avais parlé de Méphisto en ces termes.

Odile augmenta le régime de la hotte aspirante et mit ses tranches de bœuf à saisir sur le grill.

— Vous les cuisez déjà ?

— C’est un petit secret de fabrication, expliqua-t-elle. Pour la bonne tenue de ce plat, il faut les saisir quelques secondes. Cela dessèche un peu la viande mais ensuite, en absorbant légèrement le jus des raisins, elle reprend tout son moelleux avec un subtil parfum en plus.

— En France, vous faites moins cuire la viande qu’en Angleterre. Chez vous, tout est servi rouge, saignant à l’intérieur.

— Et chez vous, c’est de la semelle. C’est vous qui avez un problème avec la viande. Vous la faites toujours trop cuire. C’est un défaut historique. Regardez ce que vous avez fait à notre Jeanne d’Arc. Vous l’avez tellement cuite que vous l’avez brûlée !