Призрачный рай

Эпилог. Музыка в крови

Передо мной множество софитов, заполненный стадион и голоса поклонников. Сцена, музыка, атмосфера — я никогда от этого не откажусь.

Но всему приходит когда-то конец. Некоторые вещи изживают себя, моля о завершении.

Я никогда не забуду, как ты сказал мне: «Чувак, ты создан для музыки. Ты же продолжишь писать крутые песни и петь? Не останавливайся, что бы ни произошло».

Когда ты это говорил, уже знал, чем все закончится? Ты, как цветок, застывший, между двух пропастей в тех строчках, написанных тобой же. Я не замечал таких тонких метафор, я не понимал, что ты смеялся, а внутри тебя не прекращался ливень.

Я тебя так и не узнал, в то время, как ты знал обо мне все. О погибших родителях, про все страхи или печали. Про мои мечты и стремления. Ты был хорошим другом, потому что всегда разряжал обстановку своим позитивом. Ты был для меня синонимом слову «энергетик».

Но жизнь, где никто не знал тебя настоящего, ужасна. Ты устал от одиночества и тяжести прошлого, которое тебя постепенно сжирало изнутри, а наркотики только усугубляли эффект. Теперь ты свободен? Я стою здесь и пою для тебя, Оз, но ты, черт возьми, не пришел на концерт.

Наш последний альбом держался на первых строчках несколько недель в чартах разных стран. Твоя песня стала заглавным синглом «Цветок между двух пропастей». Ты написал и спел ее сам.«Фальшивый актер в ворохе сотни масок, кто ты есть на самом деле? Не пора бы закончить этот спектакль? Это мой выбор, я так решил, не потому что сильный. Наоборот, я устал дышать сквозь осколки прошлого». Значение этих слов я понял, когда тебя не стало. А я так и не стал твоим настоящим другом.

Держу стойку с микрофоном, ослепленный ярким светом.

— Эту песню написал Габриэль Лавлес, — выдыхаю, тяжело дыша. — Но сегодня его с нами нет, поэтому… За него отдуваюсь я, — зал затихает и в руках поклонников загораются телефоны. — Он… Оз был хорошим парнем, веселым, добрым и отзывчивым. Другом и музыкантом, — перевожу дыхание и горько улыбаюсь, глядя неопределённо верх. — Эй, ты же видишь и слышишь нас, Оз? Это все для тебя. Ты снова…. чтоб тебя… не пришел на репетицию, — глотаю комок, сдерживая слезы, и тихо говорю: — Покойся с миром, друг.

Я пою твою песню на сцене, окруженный тысячью софитов. Я проживаю каждую строчку, написанную тобой, представляя, как ты вырываешь листки и откидываешь в сторону. Ты всегда злился, если что-то не получалось или не устраивало. Но ты оставил свой след в истории, тебя никто не забудет.

Проглатываю некоторые буквы от переизбытка эмоций, чувствуя, как по щекам все же катятся слезы. Грустно улыбаюсь, выдыхая последние строчки твоей песни, и слышу гул из аплодисментов. Это моя страсть и мой наркотик. Моя музыка. Наша музыка.

— Это последний концерт. С вами было «Потерянное поколение».