Мой прытулак — не гэты магільнік стары,
Кіпарысам навекі прапдхлы і лаўрам,
У жалезе штыкецін, у горкай кары,
Што збірае мае пасмяротныя лаўры.
Гляньце — хмара па небе спакойна плыве!
Гляньце — кропля дажджу на бярозу упала!
Хіба мог я ўляжаць? Хай магіле-ўдаве
Мяне клікаць назад! Толькі ж вечнасці мала,
Каб шаптаць, грукацець, каб расказваць наўкол,
Кім ні буду — маланкаю, кропляй, раслінай,—
Ад любві і вернасці, без якой
Мы не можам людзьмі сябе зваць, не павінны!
Мой прытулак — не там, дзе помнік, як цень,
I на камені надпіс, нібыта пячатка!
Я лячу ў Беларусь то світаннем, то ўдзень,
I штодзённа жыццё пачынаю спачатку...