Недзе дзверы бразнулі,
Рыпнула сасна...
У асеннім Браславе
Цёмна да відна.
Над бальнічкай соннаю,
Ціхай ды старой,
Над трызненнем, стогнамі —
Дождж — Ілля-прарок —
Мокраю і рэдкаю
Барадой трасе.
А губам парэпаным —
Мроіць аб расе,
А гарачай скроняю —
Уціскацца ў сталь...
Будзе як старонняе
Для мяне: «Устань!»
Ды пайду, няўцямная,
У заглухлы лог,
Дзе пад поўнач сцягнуцца
Петлі трох дарог,
Слухаць хмары дольнія,
Возера, траву...
I ўсё гэта доляю
Потым назаву...