Седьмой отряд

102

17 июня 1998 г.

Я распахнул дверь своего гостиничного номера, выходившего на Централ-парк. На телефоне у кровати мигал индикатор сообщений. Я нажал кнопку воспроизведения и услышал знакомый голос. Это был Марк Лукас, мой литературный агент в Лондоне, и он чуть не плакал. «У меня плохие новости».

Должно быть, это Ниш, я просто знал. Он снова совершил какую-то глупость.

«Это Фрэнк…»

Ох, чтоб его. Парашютное происшествие, должно быть.

«Он покончил жизнь самоубийством…»

Нет. Я ослышался. Должно быть, произошла какая-то ошибка.

Я сел — рухнул — на кровать и нажал кнопку повтора.

«Он покончил с собой… вчера… перезвоните мне».

В Лондоне было раннее утро, но я снял трубку и набрал номер.

Я не ослышался. Никакой ошибки не было.

Фрэнк заткнул щель под дверью в гараже своего друга, протянул шланг от выхлопной трубы в кабину, затем закрылся внутри и включил двигатель.

Я сидел на кровати в небоскребе на Манхэттене с киношным панорамным видом на город, который никогда не спит, и все, о чем я мог думать: Фрэнк, ты мудак.