День цветения

Стуро Иргиаро по прозвищу Мотылек

Это не горло врага, это дурацкие перекрученные веревки. Это сеть, которую ты так и не успел на этого врага сбросить. И незачем ее тискать и рвать, колдуну от твоих истерик ни жарко, ни холодно.

Я отшвырнул прочь сеть, ворох вялых дохлых червей. Перевалился на спину, прямо на упругий настил крыльев. Сквозняк надо мной колыхал лохмотья паутины, полные прошлогодних листьев и мушиных шкурок. За стенами свистел ветер, тоскливо, как заблудившийся разбойник. Пусто. Пусто в развалинах, пусто вокруг, пусто в груди.

Глупец. Глупец. Думал, боги тебя ведут, под руку толкают, сеть так кстати подсунули… Думал, раз никому не под силу колдун-убийца, то уж тебе сам Отец Ветер велел с ним поспорить. Спорщик нашелся. Герой.

Лежи теперь здесь и глазей в потолок. Трус и слабак. Ни на что не способный. Рявкнули на тебя погромче, ты и с копыт долой. Да если бы на тебя рявкали! Снежный кот зарычал в кустах от боли, а ты принял это на свой счет и моментально потерял сознание. Лучший выход из положения. Кувырк — и лежи тихо. Лежащего авось не заметят. Слух у меня, понимаете ли, нежный.

А выход, Ирги? Какой выход? Ждать, когда колдун принесет очередную жертву? Или все Треверры кончились и убийца больше сюда не придет? Ох, какое счастье, что он не трогает женщин. Хоть это я знаю точно.

К ночи полечу в Треверргар. Покружу вдоль стен, покараулю. Может, услышу, как убийца крадется по двору. Сделать я ему, конечно, ничего не смогу, но шум подниму грандиозный. Если его даже и не схватят, то уж преступления он совершить не успеет.