Totenkünstler

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Es war später Nachmittag, als das Telefon auf Garcias Schreibtisch klingelte. Von seinem Partner hatte er den ganzen Tag über weder etwas gesehen noch gehört, was allerdings nicht weiter ungewöhnlich war.

»Detective Garcia, Morddezernat I.« Er lauschte mehrere Sekunden lang schweigend.

Die Furchen, die danach auf seiner Stirn erschienen, waren so tief, als sei sie von einem Auto überrollt worden. »Nicht im Ernst … Wo? … Sind Sie sicher? … Okay, bleiben Sie, wo Sie sind, behalten Sie das Haus im Auge, und wenn irgendwas passiert, melden Sie sich sofort bei mir.« Garcia legte auf und rannte nach unten zu Captain Blakes Büro. Fünf Minuten später wählte er Hunters Handynummer. Sein Partner antwortete gleich beim ersten Klingeln.

»Robert, wo steckst du?«

»Ich sitze in meinem Wagen und warte. Ich habe da so einen Verdacht, dem ich nachgehen will.«

»Was für einen Verdacht?«

»Das ist zu kompliziert, um es dir jetzt zu erklären.« Hunter hatte die Ungeduld in Garcias Stimme bereits wahrgenommen. »Was gibt’s denn?«

»Halt dich fest, das glaubst du nicht. Eins unserer Teams hat den Jackpot geknackt. Sie haben einen Hinweis zu Ken Sands reinbekommen. Anscheinend arbeitet der für einen albanischen Drogenring. Wir wissen, wo er sich jetzt in diesem Moment aufhält.«

»Wo denn?«

»Irgendwo in Pomona. Ich habe die Adresse hier.«

Pomona war weit weg.

»Captain Blake hat uns grünes Licht gegeben«, fuhr Garcia fort. »Im Moment peitschen sie gerade den Durchsuchungsbeschluss durch.«

»Wie lange, bis ein SWAT-Team vor Ort sein kann?«

»In fünf bis zehn Minuten ist das Team einsatzbereit. Ich habe schon jemanden an der Hand, der uns sämtliche Informationen über das Gebäude liefern kann, einschließlich Grundriss. In fünfzehn, maximal zwanzig Minuten können wir mit dem Briefing für den Zugriff anfangen.«

Hunter sah auf seine Uhr. »So schnell schaffe ich es nicht, Carlos. Ich bin am anderen Ende der Stadt, und seit zwanzig Minuten ist Rushhour. Schick mir die Adresse, wir treffen uns in Pomona.«

Hunter legte auf. Genau in dem Moment setzte sich das Auto, dem er den ganzen Morgen über gefolgt war, wieder in Bewegung.

»Mist«, fluchte er, ließ den Motor an und trat aufs Gas.