Totenkünstler

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Auf dem Parkplatz hinter dem Gebäude des New World Cinema in Marina Harbor standen über ein Dutzend Polizeifahrzeuge. Der Pulk an Schaulustigen, der sich am Ort des Geschehens eingefunden hatte, war inzwischen auf eine beträchtliche Größe angewachsen, und die Anzahl der Übertragungswagen und Reporter hatte sich innerhalb der letzten Stunde verdoppelt.

»Entschuldigung«, wandte sich eine junge Frau Mitte zwanzig an den Mechaniker, der im hinteren Teil der Menge stand und von dort aus in aller Ruhe das Gewimmel aus Polizei und Reportern beobachtete. »Haben Sie zufällig eine Ahnung, was da passiert ist?« Ihrem Akzent nach kam sie aus dem Mittleren Westen. Missouri vielleicht oder Wisconsin. »Wurde ein Boot gestohlen?«

Der Mechaniker lachte über die Naivität der Frau und drehte sich zu ihr um.

»Ich glaube kaum, dass ein geklautes Boot so viele Cops und Ü-Wagen auf den Plan ruft. Nicht mal in Los Angeles.«

Die Augen der Frau weiteten sich ein wenig. »Wurde jemand ermordet?« Ihre Stimme war plötzlich schrill vor Erregung.

Der Mechaniker hielt die Spannung einen Augenblick lang, dann nickte er. »Ja. Auf dem letzten Boot ganz am Ende vom Dock.«

Die Frau stellte sich auf die Zehenspitzen, um einen Blick auf das Boot zu erhaschen, sah jedoch nichts als die Hinterköpfe der anderen Schaulustigen. »Wurde die Leiche schon rausgebracht?«, fragte sie, während sie von einem Fuß auf den anderen trat und sich vergeblich um bessere Sicht bemühte.

»Nicht, dass ich wüsste.«

»Stehen Sie schon lange hier?«

Der Mechaniker nickte. »Das kann man wohl so sagen.«

»Mensch, was da wohl passiert sein mag …«

Der Mechaniker hatte einmal gelesen, dass der Tod auf die meisten Menschen eine ungeheure Faszination ausübte. Je brutaler und abscheulicher, desto genauer wollten alle Bescheid wissen, desto mehr wollten sie davon sehen. Einige Wissenschaftler führten dieses Phänomen auf einen primitiven Gewaltinstinkt zurück, der in manchen Menschen schlummerte und in anderen überaus aktiv war. Manche Psychologen vertraten auch die Ansicht, dass es mit dem tief im Innern verwurzelten Bedürfnis des Menschen zusammenhing, den Tod und das, was danach kam, zu begreifen.

»Ich hab gehört, er wurde enthauptet«, sagte der Mechaniker, um die morbide Neugier der Frau auf die Probe zu stellen.

»Nicht im Ernst.« Sie wurde immer unruhiger, stellte sich abermals auf die Zehenspitzen und reckte den Hals wie eine Meerkatze, während sie versuchte, über die Menschenmenge hinwegzuspähen.

»Hab ich gehört«, wiederholte der Mechaniker. »Und dass das ganze Boot voller Blut war. Muss wirklich übel sein.«

»Ach du liebe Güte«, sagte die Frau, und ihre Hand flog an ihren Mund.

»Tja, willkommen in L. A.«

Die Frau schien sich kurz zu ekeln, bis ihr Blick auf einen Polizisten fiel, der unmittelbar in der Nähe stand. Vor Freude sprang sie auf und ab wie ein Kind, dem man eröffnet hatte, es dürfe zum ersten Mal in seinem Leben nach Disneyworld. »Oh, da ist ein Polizist. Den fragen wir.«

»Nein, lassen Sie mal. Für mich war’s das hier. Ich muss jetzt los.«

»Ich kann nicht fassen, dass Sie nicht neugierig sind.«

»Ich glaube kaum, dass ein Polizist mir irgendwas sagen kann, was ich nicht schon weiß.«

Die Frau runzelte angesichts dieser seltsamen Bemerkung die Stirn, war aber viel zu aufgeregt, um weiter darüber nachzudenken. »Na ja, ich gehe jedenfalls hin und frage ihn. Ich will Bescheid wissen.«

Der Mechaniker nickte, bevor er in der Menge untertauchte.

Die Frau hingegen drängelte sich nach vorn und nahm entschlossen Kurs auf den Polizisten.

Weder sie noch der Polizist noch sonst jemand in der Menge sah die winzigen Blutspritzer am Hosensaum des Mechanikers.