Pandemia

[36]

Franck et Lucie partirent chacun dans une direction pour retrouver leur véhicule. En route, Sharko en profita pour passer des coups de fil au sujet de l’affaire des squelettes. Il disposait du numéro de portable de Robert Chamberlain, qui travaillait dans l’administratif à la mairie de Paris. Après qu’ils eurent échangé quelques banalités et pris quelques nouvelles l’un de l’autre, Sharko entra dans le vif du sujet :

— J’aimerais que tu me mettes en relation avec quelqu’un qui connaît les égouts de Paris comme sa poche. Je voudrais savoir comment ça fonctionne, qui y travaille, combien ils sont à bosser là-dessous. Il faudrait que je puisse consulter des plans, si ça existe, surtout ceux du quartier du canal Saint-Martin.

— Les égouts, tu dis. Pour ça, il faudrait sans doute aller taper du côté des services techniques, rue du Faubourg-Saint-Honoré. Ce sont eux qui gèrent l’entretien du réseau souterrain. Alors… Attends deux secondes, je regarde dans mon petit annuaire… J’ai un nom, je t’organise le rendez-vous. Quand et quelle heure tu veux ?

— Demain matin, 8 h 30.

— C’est un peu tendu comme délai, mais je m’en occupe.

Ils se saluèrent et raccrochèrent.

Presque 19 heures. À Sceaux, Sharko se tenait à l’entrée de la crèche parentale « Les Fripounnets ». Il venait d’enfiler sa protection respiratoire, ce qui attira l’attention de la directrice. Le flic expliqua qu’un de ses collègues avait attrapé un sale rhume et qu’il préférait prendre ses précautions, surtout avec les enfants. Il ignora si elle le crut vraiment, mais elle ne posa pas d’autres questions.

Jules et Adrien étaient occupés à jouer avec des cubes, au milieu de sept ou huit autres enfants. Lorsqu’ils l’aperçurent, les jumeaux accoururent vers lui. Adrien, le plus pirate des deux, poussa énergiquement son frère pour venir se plaquer le premier contre la jambe de son père. Jules se mit à pleurer.

— Ça va aller, mes grands…

Sharko en prit un dans chaque bras, embarqua leurs sacs et salua la directrice. Adrien voulut lui arracher son masque du visage. Sharko esquiva, les installa dans leurs sièges bébé. Il ne roula pas dix minutes qu’ils étaient tous les deux endormis. Sharko sourit. Il devait y avoir un gène de l’endormissement en voiture, le flic avait été exactement comme eux dans sa petite enfance. Le broutement de la vieille 504 blanche, les paysages hypnotiques qui défilaient, la voix de ses parents.

Ses parents…

Sharko ôta son masque, il étouffait. Il inspira profondément et se calma.

Le silence avait été de courte durée. Les jumeaux retrouvèrent leur vigueur dès qu’ils touchèrent le carrelage du salon. Cris, rires, disputes. Sharko aimait ces maisons pleines de vie où les mômes braillaient, où l’on se prenait les pieds dans les jouets, où l’on retrouvait des bonbons collés entre les coussins des fauteuils. Tout cela lui avait tellement manqué durant des années où seuls les drames, les galères, les horreurs avaient rempli son existence. Aujourd’hui, il pouvait dire qu’il était heureux parce qu’il avait une famille. Une vraie famille.

En regardant ses fils, il se dit que cet Homme en noir s’en était pris aussi à ses enfants. Qu’il avait essayé de les atteindre. De les contaminer.

Il n’en ressentit qu’une plus grande haine et se sentit mal.

Il retrouva sa compagne dans la cuisine, qui coupait du jambon dans une assiette et faisait chauffer des petits pots au bain-marie. Artichauts-brocolis… Sharko se demanda comment des industriels qui avaient aussi été des mômes pouvaient proposer des goûts aussi infects à des enfants.

Lucie alla embrasser ses fils après avoir enfilé son masque, puis revint vers son homme en baissant sa protection.

— Je viens d’avoir des nouvelles du 36 concernant ma demande de recherche d’identité, fit-elle. Il y a un truc bizarre avec ce Patrick Lambart.

Sharko ouvrit le réfrigérateur et décapsula une bière forte. Il ne buvait que rarement en semaine mais, là, il avait besoin de décompresser.

— Il y a bien un Patrick Lambart, médecin généraliste dans le 2^e arrondissement. C’est d’ailleurs le seul Patrick Lambart de la capitale.

— Et c’est quoi, le truc bizarre ?

— J’ai appelé la secrétaire de la maison médicale où il bossait. Il est mort depuis cinq ans.