Хроники внутреннего сгорания

Сколько было их, Лена, наших с тобой любимых, где-то шрамы, где-то — до сих пор не срослось. Пока умные девочки пропускали — рядом, но мимо, мы с тобой проживали их всех насквозь. Мы с тобою брали не меньше, чем все и сразу, но и отдавали честно (и поделом) — и когда любили до неба в алмазах, и когда мы просто — делили постель и дом.

Это тонкое искусство перестройки клеток, изменения состава крови — хоть на Северный полюс, хоть жарить ему котлеты, каждый раз себя новым именем назови.

Мы ж таких выбираем, чтоб небо им по колено, чтобы искрил электричеством каждый нейрон. Мы же не умеем красивых банальностей, Лена, нам же нужно только из ряда вон.

И пускай о нас там ходят дурные сплетни, пусть их сочиняют те, кто не знают нас, — Лена, я опять влюбилась, и — как в последний, словно в самый последний раз.

После смерти мы посмотрим тот черный ящик, посмеемся над тем, как жили. Только пусть в этот раз все будет совсем настоящим. Ну в конце-то концов — ведь мы с тобой заслужили.