Хроники внутреннего сгорания

2.

Был один мальчик, он рассказывал, что верит в Деда Мороза,

над ним смеялись приятели, и даже сестра,

потому что девять лет, потому что уже пора,

потому что пора бы обо всем этом прозой.

Предпраздничная суета, у родителей тысяча дел,

за окном сгущается молочно-снежная муть.

В новогоднюю ночь он не спал, специально сидел.

пощипывал себя за ногу, чтоб не уснуть.

В этом мире добрые сказки изжили себя давно,

в полночь раздались шаги, гулкие, как барабан,

и большой старик в красной шубе открыл окно

и положил его сестру в свой глубокий карман.

Он потом весь год не находил себе места:

тусовался с ребятами у подъезда,

бродил, стараясь не оставаться один, непонятно маясь,

говорил:

я должен стать следующим,

следующим,

понимаешь?

Он не спал по ночам, стоял у окна,

«ей это все равно не нужно, почему она?»

ровно через год он остался один

в комнате, забрался на подоконник, звезды блестели, как стразы, как

снежинки, и что-то так сладко теснило в груди,

словно в предвкушении праздника.