Хроники внутреннего сгорания

НЕ МЫ

1.

Нормально питаюсь, не жду каких-то звонков,

не люблю (или не с кем) трепаться о личном.

Просто из спины вынули несколько позвонков,

а так все отлично.

Просто приходится держаться усилием мышц,

стоять исключительно ровно, исключительно улыбаясь,

стремительно рассекая воздух — вслепую, как летучая мышь,

передвигаясь рывками — от столба до столба, и

внезапно замирать в супермаркете, обнаруживая не нас,

стоящих посреди замороженных овощей и пельменей,

словно боль проснулась внутри, и к сердцу подбирается метастаз,

вот сейчас коснется — и остановится время.

И не мы стоим, обнимаясь, пока вселенная помолчит,

от натыкающихся, от идущих мимо оберегая,

и не мы глядим друг на друга, и из глаз золотые лучи,

и тишина смеющаяся и тугая.

И пока любовь их хранит от злобы людской и тьмы,

где-то внутри словно ломается ветка сухая.

Я прохожу, я спокойно прохожу мимо тех, кто не мы.

Выхожу, закуриваю, выдыхаю.

2.

Радость моя, почему вокруг нас все падает,

рассыпается калейдоскопом,

осколочками царапает,

и кому говорить — не трогайте нас, не рушьте?

Вот — я вижу — двое,

почему они друг друга не радуют —

как фальшивые елочные игрушки?

Кто они, почему они так стоят,

почему они смотрят врагами,

почему вместа света внутри у них — литое железо?

почему их так изрезали, исстегали,

почему их глаза пусты и белесы?

Почему они говорят такими скрипучими голосами,

почему не умеют плакать, почему изнутри немы?

Радость моя,

такое не может случиться с нами,

кто бы это ни были — это не мы.

Радость моя, обними меня, запечатай,

мы стоим с тобой, взявшись за руки, на мосту,

и вокруг нас осенний вечер, и не двенадцатый, а десятый,

запах яблок вокруг растекается в темноту.