Хроники внутреннего сгорания

Я сижу с водилой, из фуры видать далеко,

еще чуть-чуть — и будет тысяча километров,

придорожный кофе: две ложки сахара, молоко,

много ветра.

И не надо, понимаешь, не надо — бояться куда-нибудь не успеть,

или там на работу подниматься рано.

Скорость под сто двадцать, вокруг большущая степь,

— А поехали, —

говорит водитель, —

со мною до Казахстана?

И я пытаюсь вместить это все:

как медленно солнце вращается,

освещая закатным светом асфальт перед нами,

пытаюсь вместить, объять — а оно не вмещается

и навылет бьет из меня лучами.