Хроники внутреннего сгорания

Истина будит тебя среди ночи,

поднимает гудком паровозным.

Смотришь в окно, комкая штору в горсти.

Истина оказывается в том, что еще не поздно,

ни черта еще не поздно уйти.

Все это лишнее — до бесконечности писать и зачеркивать,

время останавливает, швыряя мордою в грязь.

Послушай, ну где ты потерялся в этом городе чертовом? —

выходил бы на связь.

Истина в том, что надо уходить — болотами, кушерями,

запутывая следы, по траве, по лунному глянцу.

А если увяжутся — не страшно, удача обычно с нами,

отстреляемся.

Выходи на связь. Истина в том, что здесь

смертельно молчаливо и ветер не меняется, странно,

неизменно юго-западный, чуть шевелящий мутную взвесь

заводского дыма и утреннего тумана.

А время держит. Время похмельем голову пилит,

обступает — мебелью, тряпками, вялой зеленью.

Но — уходить не поздно. Мы пройдем этот мир навылет.

Мы увидим,

обязательно увидим другую землю.