Хроники внутреннего сгорания

ВОПРОСЫ

...но пока еще есть куда убегать,

и пока еще все ништяк.

Поначалу — алкоголь, трава и табак,

садись на корточки, гладь бездомных собак.

Это позже, на одном повороте взвизгивают колеса,

и тебя догоняют твои вопросы.

Уходи от них — в монахи, в хиппи, в ролевики,

убегай от этой невысказанной тоски,

главное — не тормози, не садись, не стой,

уходи кривыми дорогами поездов

дальнего следования,

спрыгивай на незнакомой станции,

главное — не остаться.

Они только и ждут, чтобы выскочить, как из ящика,

жарким собачьим дыханием шею обжечь:

что же, ты думаешь, все это по-настоящему?

думаешь, все это стоит свеч?

на одной из станций — киоск,

сигареты втридорога,

в щели между плитами — высохшая трава,

и тебя ничего,

ничего уже больше не дергает,

серое небо, запрокинутая голова,

высохшая листва,

на стене фломастером мать-перемать,

поезд ушел, а ты на него не успел.

И ты понимаешь, что больше некуда убегать,

что это предел,

это край, после него — никаких уже больше дел.

И ты ждешь — вот сейчас они прыгнут и заскребут в груди.

И стоишь.

И тишина у тебя позади.