Хроники внутреннего сгорания

Любовь — это значит любить друзей любимого, любить детей любимого, любить жену любимого и его любимую.

Светлана Зайцева

У его жены глаза — осенние листья,

как вода в болоте, непрозрачные и глубокие,

она редко помнит имена чужие и лица,

но зато хранит его случайные строки.

Даже странно, что так сплетаются их дороги.

У его жены — золотая восточная кожа,

украинский говор, и голос ее — негромок.

Он домой возвращается в семь, и жену, похоже,

вправду любит, как любит маму дурной ребенок.

Без нее он — печальный листик, сухой обломок.

А в его любимой так много всегда веселья,

что почти незаметно, как ей все тесней, тесней,

и он верит в Бога по вторникам и воскресеньям,

когда встречается с ней.

Только, Господи, дай ему не расстаться с ней.

Только, Господи, дай ему долгие годы счастья,

чтобы их любовь его берегла, хранила,

чтобы злые микробы не грызли его в ненастье,

чтоб шесть соток на даче — плодородны, как дельта Нила,

чтоб чужая собака случайно не укусила.

Не заметить печального взгляда, ладони сжатой,

новогодней ночью случайно не спутать имя.

Пусть он будет счастлив, и чай ему будет с мятой,

и холодный борщ, и алый кусок заката,

Разреши ему, Господи, милостями Твоими

не расстаться с ними.