Хроники внутреннего сгорания

И вот, ты допиваешь сладкий кофе, допротираешь сонные глаза.

А за окном — шесть тридцать и весна.

Соседская высотка гордый профиль подставила погреться к небесам.

И солнцем перемазана стена,

как детский рот, испачканный вареньем. Как хорошо, что окна на восток.

Как хорошо, что воробьи галдят.

И вот, ты мимо пропускаешь время, и нет его среди твоих дорог.

И смотришь на шкодливых воробьят.

Тебе пора — идти и танцевать. Лучиться, улыбаться и светить.

И снизу вверх заглядывать в глаза.

Придумывать пушистые слова, и волосы застенчиво крутить,

и обо всем на свете рассказать.

Чтоб улыбались, верили тебе. И солнце не кончалось никогда.

И чтобы век сторонкой обошел.

А дворик твой так золотист и бел, и в небеса уходят провода,

и все, конечно, будет хорошо.

И тихо так от этой высоты, и можно задохнуться и молчать,

открыв окна тяжелое стекло.

И чтоб никто не знал, как мерзнешь ты, от холода бессонно по ночам,

и вымолчано утро тяжело.

Ты допивай свой кофе, чашку ставь — без стука, улыбайся циферблату,

и на прощанье зеркалу кивни.

Пускай и утро, солнечная явь,

и в мире света хоть греби лопатой,

но ты выходишь зажигать огни.