Хроники внутреннего сгорания

Вечер такой прозрачный,

со вкусом винным,

первый весенний вечер неизъяснимый.

Я не знаю, творим ли мы будущее

или просто видим,

когда сочиняем первые строки

своим любимым.

Впрочем, так и получается — сочинять губами разбитыми,

биться в стены и грабли — лишь бы не лгать.

Смелее.

Я любила тебя больше, чем лето, страну и родителей.

Я и теперь ни о чем еще не жалею.

Впрочем, так и получается — отдаваться каждой строкою,

тебе и каждому, кто читает.

А иначе получается лживое и чужое,

но вот если б ты знал, как не хватает покоя,

только правда — она такая.

Иногда и думаешь — как я от нее устала.

И почти решаешь: вот здесь немного исправлю.

Я пишу тебе. Это ближе, чем спать под одним одеялом

и шептать, засыпая: «Я тебя никогда не оставлю».