Хроники внутреннего сгорания

THE END

Я напишу про них самую правду,

Выстраданнее нет.

Четыре утра, холодная кухня,

Занимающийся рассвет.

И они встречаются вновь через десять лет.

Он, как обычно, нестрижен и плохо одет,

Она — по-прежнему курит с ментолом

И волосы теребит.

Короткие, аритмичные строки,

Каждый эпитет избит.

Слушай, говорит она, а вот для спасения мира ты мог бы меня

убить?

Он отвечает — кишка тонка.

Она, прислонившись, дышит

На мутнеющее стекло.

Господи, сколько на их дорогах

Листьев-то намело.

В этом самая обреченная правда,

Временность неизбежная.

Самая короткая любовь —

Самая нежная.

А вот еще слушай, говорит она, а вот если бы до конца света неделя

осталась, ты бы что делал?

А он отвечает — мне и так хорошо.

Водка безнадежно кончается

К половине шестого.

Они остаются без тела и кожи —

Голое слово,

Голая розоватая мякоть

Выбравшейся души.

И они так мирно засыпают в обнимку,

Как малыши.

И, засыпая, она думает — нет, здесь нам ничего не светит, но на

том свете мы обязательно попадем в один пулеметный расчет.

Ну и на фига на том свете пулеметчики, думает он.

А она гладит его пальцы — ничего, сгодимся.