Хроники внутреннего сгорания

…И такое оно прекрасное, наше лето —

Мы, когда умрем, поселимся в нем, пожалуй.

Вера Полозкова

Ну вот так и заканчиваются стрельба, беготня и спешка,

и река оседает камнями на берегах.

Стряхиваешь пепел. В балконную дверь кафешки

входит июнь на тонких дрожащих ногах,

одуванчиковых ногах.

Проходит легкий сквозняк. Сидишь, перелистывая

какую-то газету. Докуриваешь. Тишина.

Остается дождаться поезда. Остается выстоять.

У тебя в запасе остается несколько выстрелов

и вот это вот в телефоне «ты мне нужна».

У тебя остаются в заплечной сумке билеты.

Возвращаться не придется — в мире достаточно света.

А по земле, обратите внимание, проходит лето,

проносит мороженое на палочке.

И ты идешь на вокзал, хватая губами ветер,

чтобы сойти на неведомом полустаночке.