Хроники внутреннего сгорания

Когда становится вовсе невмоготу, выкидывает, расплющивает в пустоту,

между работой и домом — ни там, ни тут, тогда они за спиной у тебя встают.

Одна говорит: ну чего ты, ну не реви, я точно знаю, что мир стоит на крови,

и если неправильность режет совсем глаза — бери автомат и уходи в леса.

Вторая тоже тихонько толкает в бок, хмыкает: слишком мало прошла дорог, если ревешь — значит все еще будет окей. Я вот не плачу, расстреливая друзей.

У третьей лицо и руки обожжены, дырки от пуль и улыбка иной страны.

«Будет еще вам радужное далеко, главное, раньше оружия не сложить, —

голос сожженный, похожий на птичий клекот, — я умирала, я знаю, как круто жить».

Обернешься — и нет никого за твоей спиной. Прошлое тает, опять становясь тобой.