Хроники внутреннего сгорания

Слышишь, брат, я пишу тебе, за полшага до психбольницы.

Если я вены не вскрою — можешь думать о чуде.

Мне кажется, что меня окружают сплошь хорошие люди.

От этого хочется сбежать и напиться.

Так привыкаешь к мысли, что тебя никто не полюбит,

но они приходят, любезны, добры, незваны,

так подцепляешь обычную девку в клубе,

а она начинает лечить твои душевные раны.

Слышишь брат? Хорошие люди меня окружают,

вчера прорвались вот на эту кухню и здесь целый час сидели.

Они говорят: вот эти слова других обижают.

И я понимаю: твою же ж мать, ну и в самом деле.

Они объясняют мне, где лежат ловушки и сети,

они рекомендуют мне верить в любовь и бога.

Мне кажется, что я последний мудак на этой планете,

я даже не против — пусть бы оставили ненамного.

Просто оставили меня с петлей и на стуле,

забрали свои фонарики, в глаза не тыкали светом.

Слышишь, брат? Приезжай ко мне и пусти в меня пулю.

А не то хорошие люди сделают это.