Хроники внутреннего сгорания

Ну, дорогая, что ты. Нет, не волнуйся, право.

Неужели никогда не видела под кожей провóдок?

Да, я обычный киборг. Да, с кучей справок.

Да, на учет в мастерскую я — раз в полгода.

Да, я когда-то был человеком — родился, вырос,

ну а потом — понимаешь, разбился насмерть.

Но оказалось, что смерть не страшнее, чем вирус,

даже не грипп, а, в общем, стандартный насморк.

В общем, меня заделали. Хочешь кофе?

Нет? Извини. На балкончик со мною выйдешь?

Нет, дорогая, речь не о катастрофе.

Смерть — это несколько больше, чем то, что видишь.

это когда ты прощаешься с чувством долга,

миром,

друзьями,

собой,

выходишь из тела...

В общем, подштопали. Шили, конечно, долго,

но в результате — видишь, практически целый.

Смерть, дорогая, не хуже, чем голод, войны

или серьезный ожог. Нынче все в порядке,

только они не смогли заделать пробоину,

там, на спине, где остро торчат лопатки.

Да, она там живет дырою подкожной,

лучше не трогай, не зацепи, не брызни,

просто — если коснешься неосторожно,

я ненадолго

опять

выпадаю из жизни.

В черное междувремя, где нет опоры,

там, где летишь, и не за что зацепиться,

только сплошные черные коридоры,

только летают голые злые птицы.

Нет, дорогая, ну что ты. Нет, я не спятил.

Просто — лучше не трогай. И лучше до гроба.

Ты понимаешь, на случай — я вшил взрыватель.

И, если что, дорогая, — на воздух оба.