Хроники внутреннего сгорания

5.

ночью самайна не стоит ходить в леса

лучше наружу вовсе не выходить

ночь по земле проходит темна, боса

ночью случаются всякие чудеса —

можно кого нездешнего разбудить

Это неправда, мы сидели, мы пили вино у костра,

считали звезды в глухом болоте небес,

было обычно: дым едок, земля сыра,

я поднялся. И ушел незаметно в лес.

Я сидел на склоне холма, откидываясь спиной

на тонкое дерево, и ни единой мысли в моей голове,

только мрак — тяжелый, густой, земляной,

только капли дождя на пожухлой траве.

Знаешь ли, что такое одиночество? Нет?

Так и не суди одинокого подлеца.

Нет такой тьмы, которая не имела бы цвет,

нет такой тьмы, у которой не было бы конца.

Только иногда забываешь про завтра и про вчера,

и она становится гуще и липче желтка.

Просто я обернулся — а в холме напротив была дыра,

и еще из нее доносилась

му

зы

ка.

Как же бываешь — неповоротлив, тяжел,

звуки доносятся словно из-под стекла...

Просто я так и не знаю,

кто оттуда ушел,

вот потому я не выношу зеркала.

Кто возвратился — я или мой двойник?

Кто я такой и как мне себя найти?

Странные сказки в мыслях живут моих,

странные цветы растут на моем пути.

И отзываются странно мне города —

чудится, что кричит сова или выпь.

И по ночам так тянет —

а я не знаю куда.

И прижимаюсь к стеклу. И хочется выть.