Хроники внутреннего сгорания

Ну что же, а la guerre comme a la guerre.

И дни идут, как в поле БТР.

История уходит по спирали

в сырую глину, в черный центр Земли.

Протерлось небо, как на сгибах лист,

и облака на нем повыцветали.

А в жизни можно все: суму, тюрьму,

лишь только б не остаться одному,

с соленым серым небом — с глазу на глаз.

Оно глядит, сощурив солнце нагло,

и жмурится с улыбкой. И молчит,

как будто все пароли и ключи

давным-давно нечаянно узнало.

И в этом есть такая пустота,

и смотришь внутрь себя на километры.

Нет ничего. Ни прошлого, ни так...

Есть только ужас белого листа

да тишина мерцающего ветра.

И Бог уходит, как осенний дым,

невидим, негасим, неощутим

мол, выросли, живите дальше сами.

и долго в тишину себе глядим,

и ветерок играет волосами.

Но надо жить. Хоть с дыркою в груди.

Сорви листок с березы, погляди,

ты видишь — это наша terra vista

и впереди лежит, и позади.

А кроме — ничего, как ни крути,

и потому нельзя остановиться.