Хроники внутреннего сгорания

Он говорит:

«Да вы шизанулись —

нет никакого бога,

выдумки для слабаков, для тех, кто не может сам.

извините, но это пошло,

старо, убого,

верить сладкозвучным чужим голосам».

Он умен — такого

не переспоришь и вшестером,

он улыбчив, темноволос и немного хром,

и его доспехи

поблескивают серебром.

Но однажды он закрывает свой ежедневник, сдает дела,

достает рюкзак из старенького чехла,

и такого-то года означенного числа

он выходит на трассу,

и дорога ему светла.

никаких тебе дискуссий, споров и умных реплик.

Солнце бьет навылет, и ветер волосы треплет,

и на грани слуха где-то крик петушиный.

Поднимает руку —

и останавливается машина.

И в груди у него набухает что-то нежное,

светлое,

так —

на рассвете нечаянный сон весенний разбудоражит.

И он точно знает, что бог есть любовь,

и еще что он свой чувак,

вот только никогда никому об этом он не расскажет.