Хроники внутреннего сгорания

Ну вот так и сиди посреди дорог,

облаков и весенних рек.

Ни БГ, ни Морриконе, ни даже Бог

не придумали к этому саундтрек.

А вокруг торопятся и спешат,

узкоджинсые и заклепанные спешат,

тонкие и юбочные спешат,

вечер их путями прошит.

Ну вот так и сиди, расстегнут, разжат.

Облака волоски тебе ворошат,

шелестят машины, как сто мышат,

и гитара в руках дрожит.

Ну вот так и сиди посреди дорог,

эта площадь большая, как

все пути на свете. Не чуешь ног,

подставляешь солнышку теплый бок,

бутербродами кормишь собак.

И вот так: с запрокинутой головой,

если саундтрек — то, конечно, твой,

и не назван еще никак.