Хроники внутреннего сгорания

ЛОРД («ДОМ, В КОТОРОМ…»)

это словно рисунок, найденный под матрасом,

словно сказка, пришедшая издалека:

человек идет,

у него есть большая трасса,

тишина: не слышится ни гудка,

ни машинного звука, только ветер слегка

из неведомых далей доносит шум,

словно плещется большая река.

человек садится, бормочет под нос себе: «Я не спешу».

не спешу.

Шепчет травам — полыни да спорышу,

шепчет этой далекой реке.

И, конечно, его подбирает автобус

и с ним растворяется вдалеке.

дальше будет город, похожий на маленький ад

(пиши, не перечитывая, не озираясь назад),

сонный город, из которого нет пути,

подработки — принеси, подай, привинти,

под крыльцом позапрошлогоднее конфетти.

нет, не спрашивай,

не спрашивай, куда он идет,

все вращаясь по кругу в этом городе день за днем,

а который день, который месяц, который год?

нет, не надо, давай замнем.

у него на карте, выстроенной в голове,

есть далекий лес и шуршащий синий ручей,

там он самый правильный,

самый свободный,

самый ничей,

за верхушками сосен — прозрачный свет,

растворяются шорохи шелестом по траве.

ах, дурацкая сказка — да все равно не запомните,

вечер. вымотан. еще не упав на подушку, отключается голова.

зеленеют стены маленькой комнаты,

на полу прорастает трава.