Уезжая навеки в какое-то воскресенье,


просто становится тяжелее вдохнуть.


Смерть — это тонкая полоса между светом и тенью,


там, в тени, все такой же путь,

ничего не меняется. Сбегаешь в тридцатиградусный


летний день, шепча наизусть:


«Мой уход будет радостным.


Я никогда не вернусь».

Загрузка...