Хроники внутреннего сгорания

Извините за эту сказку — я не хотела.

Просто я его любила, а он меня убивал.

Он любил водить ножом по моему телу,

просто так — ножом по обнаженному телу,

просто так — фигуры узорные рисовал.

Я считала, что по мне рисовать — отличное дело,

нож скользил аккуратно, слегка надрезая плоть.

Было жаркое лето, плыло, растекалось, летело,

я его ждала, я в окно встречала, глядела,

как он филигранно умел уколоть.

Просто что тут сказать? Я не умею ставить заслоны,

я не умею царапаться и убивать.

Все, что я умею — это смотреть влюбленно,

зализывать раны, залечивать переломы,

и когда есть красивое что-то — то отдавать.

Я вообще не умею решать проблемы,

не умею покорять незнакомых высот,

только постепенно изнутри разваливать схемы,

отдаляться — медленно, медленно, немо.

Километр.

Десяток.

Пятьсот.

Извини, говорю, понимаю, что беспредметно,

мое горло теперь беззвучно и восково.

У меня за спиною тысячи километров,

в синеватой дымке растворяются незаметно,

я смотрю назад — и больше там ничего.