Хроники внутреннего сгорания

Месяц — май, и листья клейко лоснятся, золотою нитью солнце к небу пришей. Я воюю против чудовищ — тех, которые снятся, тех, которые живут у тебя в душе.

У тебя есть, конечно, отличный мир, на ветру облака веснятся.

И чудовища снятся.

Месяц май, мне от роду двадцать.

Золоченый утренний миг.

Хлопает дверями балконными, долети, поднимись, дотянись. Это страшно — с чужими драконами. Никакой, понимаешь, брони. По-весеннему голые плечи, городская лежит тропа. Только шпагу держи покрепче, если некуда отступать.

Это как от пламени жидкого отмывать свое счастье куцее. Только, понимаешь, держи его и целуй в ключицу, прикусывая.

Месяц май, мне от роду двадцать, золотое утро, две чашки кофе, на стене твоя тень — горбоносый профиль. Я — уже могу ничего не бояться.

...Будет — май. Ударит дождем по кленам.

С головы до ног обрызгает новым миром.

И взлетают два золотых дракона.

Дай-то бог.

И ветер такой зеленый.

Дай-то бог, мой милый.