Хроники внутреннего сгорания

Вот тут-то и перехватывает — на выдохе,

Остро покалывает в горле,

Тут-то и понимаешь, как он тебе дорог,

как глубоко в тебе проросли его корни,

тут-то и понимаешь, что куда бы ни уходила,

как бы ни умела из наручников высвобождаться —

это твой заколдованный лес,

твой волшебный домик,

вечно готовый тебя дождаться.

Сколько бы ни ходила, а всегда вернешься домой,

шепчешь расцарапанными губами: «не забирай его, боже мой,

потому что рыжее солнце светит зимой,

потому что трасса ложится под ноги, и над нею мерцает зной,

потому что целый мир становится передо мной,

когда он стоит за моей спиной».