Хроники внутреннего сгорания

Если бы до конца света оставалась неделя,

было бы все проще и понятнее, чем сейчас,

чем вертеть башкою в небо ночное: где я?

(говорить пока не умею, любить — умею

исключительно как в последний раз).

Это подарок Господа обреченным,

падает на тебя при рождении — и привет.

Впрочем, до сожжения Солнца еще миллионы,

еще миллиарды лет.

Так что убивай себя сигаретами, алкоголем,

отторгаемым, неприживающимся

чужим теплом

(резус-факторы не совпадают — и поделом,

пока держит тебя за руку, то все путем,

как отпустит — блюешь и корчишься под столом),

чтоб в какой-то момент шагнуть за краешек боли,

посмотреть на небо, взять за руку — и пойдем.

(все-то лучше, чем видеть развитие каждой из схем,

искать какого-то результата, оставаться ни с чем,

лучше просто однажды заснуть

на лепестках хризантем)

Просто каждая любовь — последняя, как и жизнь,

как приходящая следом невиданная свобода.

Весна идет, на ходу раздеваясь, — легко, легко, да

в воздухе затихает финальная кода.

Так что ты, наверное, не ложись.

Покури у окна,

ожидая ядерного восхода.