Хроники внутреннего сгорания

...Ну а что о ней скажешь — живет себе и живет, не сказать, чтобы добрая и не сказать, чтоб злая. Многовато курит в последнее время, вот; отправляет письма в Винницу и Николаев. И не то чтобы ждет ответа, но если он вдруг приходит — то она очень, конечно, рада.

По ночам она молча курит.

И строчек звон

бьет в виски изнутри,

как мертвый через ограду.

...Моя девочка, что ж так сердце дурное гупает?

Истери, спивайся, но вбей в подкорку одно —

ты только не пиши, моя девочка, не пиши, моя глупая,

выпей зеленого чаю, закрой окно.

Отключись от всех социальных сетей, обрежь

тянущийся в небеса сетевой кабель.

старым шарфом забей в грудине гулкую брешь,

перестань проверять башкой наличие грабель

на своем пути. Моя девочка, не пиши —

если что-то написано, этого не отменишь,

но течет строка, как течет алкоголь по вене,

и чужие судьбы уносят клочки души.

Клацает по иконке «Написать письмо». Выдыхает, глотает чай — не пошли бы к черту вы? Интернет-поэзия суть большое трюмо — нужно, чтобы видели себя, и притом отчетливо. Нужно, чтобы ярко, злободневно и чтоб цепляло, загонять себя до полного «не могу». Девочка сидит, закутавшись в одеяло, как большая птица, нахохлившись на снегу. Девочка лузер, ламер и инфоманка, и заряд исчерпан уже практически весь, но когда по улицам ее города двинут танки, девочка выйдет со стихами наперевес.