Часть 4. Современная поэзия

Бог сошёл ко мне

в неумолкающем вое ветра.

Благодарю Тебя, Боже

за этот случайный визит без церемоний:

с восторгом встречаю Тебя.

Однажды наступит день

и я этот визит отдам:

зайду к Тебе так же случайно

и даже

буду хранить молчанье...

Какие же это силы, что заставляют

отделённые от корней бутоны

распускаться цветами в этой вазе?

— Не те ли же это силы, что заставляют нас

расцветать на ветвях извечного мощного древа,

чьи ветви от истории отсечены?

Однажды со скуки

отправился я на берег тихой реки.

Меня не пугало, что там вырос шиповник —

весь в колючках, он так красиво расцвёл,

я ветку одну сломал для тебя.

С исколотых пальцев сразу закапала кровь,

я вытер её с одежды:

пусть дикие розы украсят твоей жизни весну,

а пятна крови украсят моей жизни весну.

Цикад колыбельная песня

уже погрузила деревню в сон;

теперь на столбах белого дыма, точно люльки,

сумрак тихо-тихо качает дома.

Неизвестно, что за чудо-ветер

высеял дерево там —

на дальнем конце равнины,

на кромке утёса, у самого края обрыва...

Оно слышит шумы далёкого леса,

оно слышит напевы ручья в ущелье...

Оно, стоя там совсем одиноко,

являет своё уныние и упорство...

Его искривлённое тело

хранит очертания ветра...

И кажется: миг — и рухнет оно в ущелье,

но тут же крылья расправит и воспарит...

Когда я был молодым,

то в океане жизни иногда поднимал голову,

глядя в даль своего шестидесятилетия — так,

как глядят на чужую далёкую гавань.

А теперь, когда через все ураганы жизни

достиг я гавани той, то порою смотрю

на свою далёкую молодость так,

как смотрят на отчий дом в туманной дымке.

Один знакомый ребёнок спросил меня:

а жизнь — какого она цвета?

— То серебрится она, как венок из лавра,

то, как долгая ночь, она чернеет,

то в ней краснота стремительного пожара,

то — туманная серость хмурого неба,

то в ней синева бескрайнего моря,

то в ней желтизна безбрежной пустыни,

то зеленеет она, сродни летнему лесу,

то в ней закатных сумерек пурпур...

Я не могу тебе объяснить, какой у жизни цвет.

Мне невозможно представить, что он у неё один.

Всё время крутясь, всё время катясь вперёд,

сверкает она всем многоцветьем красок.