Остання любов президента

118

Київ. Травень 1990 року.

Щось дивне відбувається в країні. Особливо у магазинах. Немає ані масла, ані нормального мила. Чесно кажучи, мама звідкись усе це бере. Вдома — порядок і в холодильнику не порожньо. Дещо я сам приношу з роботи. Я тепер у кафе ЦК комсомолу на постійній роботі. Мене вмовили перевестися на заочну форму навчання. Жора вмовив. «На хера тобі це навчання?! Ти хлопець не дурний! Диплом тобі все одно видадуть, зате будеш у теплому місці і в гарній компанії».

Я взяв і погодився. Жалкувати — не жалкую. Яка мені різниця, що там записано в моїй трудовій? Є речі важливіші. Тим більше, що навіть мати з повагою поглядає на внесок до сімейного холодильника. Та й Дмитра тішать трішки підсохлі, але все одно смачні бутерброди з ікрою. Коли буфет «виїзний», я таких бутербродів додому привожу десятків зо два. I не тільки їх! А «виїзних» буфетів дедалі більше й більше, майже щонеділі. То в Кончу-Заспу, то в ту ж Пущу-Водицю, то в Обухів. Починається все з «семінару» чи ще чогось, а закінчується буфетом за повною програмою, з коньяком і п’яними танцями.

— Пам’ятаєш, з тобою якось працювала така симпатична дівчина? — кілька днів тому запитав у мене Жора.

— Це коли я вперше проходив практику?

— Саме так!

— Віка? Пам’ятаю.

— Як вона зараз?

— Не знаю, давненько вже не бачив.

— Розшукай її. Адже вона не київська?

— Ні, з гуртожитку.

— У нас тут вечірка незабаром має бути, добре було б студенток покликати, — довірливо розповів він. — Ти побалакай з нею, може, гарних подружок прихопить!

— Добре, запитаю, — пообіцяв я.

Жора поплескав мене по плечі і, наспівуючи собі щось під ніс, пішов.

«Уже набридли їм свої комсомолки», — подумав я, дивлячись йому вслід.

А потім, під кінець робочого дня, знімаючи з непроданих бутербродів ковбасу СК і сир, замислився: чогось це тут поменшало і комсомольців, і комсомолок. Пригадав обличчя, які вже не бачив декілька тижнів. Куди вони зникли? Можливо, у відпустці? Літо ж на носі!