Київ. Вересень 1983 року. Неділя. Ніч.
Дощ шелестить на листі. Усе розмите. I під ногами, і перед очима. Усюди осінь, навіть усередині мене. Я, батько, який не став батьком, плетуся уздовж дороги додому. Зморена байдужість раптом поступилася місцем сльозам. Сльози стоять у очах, ніби через солідарність до осіннього дощу.
Я звертаю на Туполєва. Розмитий жовтий колір ліхтарів і точнісінько такі самі жовті очі автофар — ось і все освітлення цієї ночі.
Над овочевою фабрикою — легка заграва тепличного люмінесцентного світла. Біля воріт фабрики на поваленому ліхтарному стовпі хтось сидить. Я підходжу ближче і вловлюю неголосне ритмічне схлипування.
Присідаю напочіпки й зазираю в обличчя, що змореним соняшником схилилося до землі.
— Тобі погано? — запитую.
— Дуже погано! — відповідає молодий дівочий голос. — Мене з роботи потурили!
— За що?
— Не дала начальникові зміни!
— Молодчина! — намагаюся я її підбадьорити.
Вона піднімає обличчя і дивиться на мене заплаканими очима. Їй десь років вісімнадцять. Фарбована білявка з розмазаною косметикою на обличчі. Але під усім тим є щось справжнє. Справжнє переживання свого нещастя.
— Мені теж погано, — кажу, щоб заспокоїти її.
В її очах спалахує вогник надії. Ніби їй кортить у подробицях дізнатись про мої нещастя, а потім порівняти їх зі своїми.
— У мене хлопчик народився мертвим, — додаю я.
Вона ще вище піднімає голову та дивиться на мене уважніше. Мовляв, ну, давай, нарікай на життя!
— Дружину залишили на три дні в пологовому будинку. Доки шви не стягнуться.
— Яка вага?
Я знизую плечима.
— Мертвих не зважують, — міркую вголос. — Але йому треба дати ім’я. Щоб краще запам’ятати!
— Ти бачив його?
— Ні.
— Якщо хочеш, ходімо до тебе! — пропонує мокра білявка.
— Ми живемо з моїми батьками.
— Тоді йдемо до мене, в гуртожиток. Тут поруч. Лише доведеться дертися через вікно, щоб не розбудити Бурчиху — це наша комендантка. Вона — дурепа, якщо хто-небудь з хлопців у гості — відразу міліцію викликає.
— Ходімо, — погоджуюсь я.
Додому мене не тягне з багатьох причин.