Остання любов президента

96

Київ. Грудень 2015 року.

Незвично підніматися чорними сходами, що в будинку на Десятинній. Та ні, тут чисто, але немає жодної килимової доріжки і нормального освітлення. Просвіти вузькі, повітря важке. Попереду йде Коля Львович.

Зупиняємося на моєму поверсі. Я задираю голову і бачу відеокамеру, націлену на дерев’яні двері з бронзовою ручкою.

Коля Львович багатозначно дивиться на мене. Потім ключ прослизає у шпарину. Неголосне клацання — і двері відчиняються.

— А де вона зараз? — цікавлюся я, розуміючи, що ввечері ніхто медогляд не проходить.

— Ми розшукали її шкільну подругу з Донецька. Зробили так, що саме сьогодні ввечері вона проїздом у Києві. Зараз сидять у ресторані.

Квартирка в Майї не дуже. Кухонька, комора, маленький хол і спальня. На перший погляд усе стерильно. Принаймні на кухні. Перш за все заходимо туди.

Коля Львович вмикає всюди світло. Я зазираю в холодильник. Мені цікаво, чим вона харчується. Літрова банка солоних огірків, літрова банка помідорів, у дверцятах півпляшки горілки «Nemiroff», пепсі-кола. У найнижчому ящику для овочів чорна редька та буряк.

Озираюсь, щоб поділитися міркуваннями з головою адміністрації, але він десь зник. Зазираю до ванної кімнати. Цілковитий мінімум. Мило і звичайний болгарський шампунь. Дуже дивно, як для дружини олігарха!

— Пане президенте! — гукає мене Коля Львович, визираючи зі спальні. — Підійдіть-но сюди!

У спальні півтораспальне ліжко, яке впирається у стіну, під протилежною стіною — письмовий стіл. У куті — телевізор на тумбі.

— Ну й що? — запитую я.

Коля Львович ловить мій погляд і спрямовує його на стіну над ліжком. Там у рамці під склом якась незрозуміла кольорова фотографія. Спочатку я розумію, що на ній багато червоного кольору, але є ще й сріблясті лінії. Але сфокусувати свою увагу чомусь не виходить.

— Ну що там? — ліниво цікавлюся я.

— Хвилинку! — Коля Львович знімає туфлі, вилізає на ліжко і знімає зі стіни фотографію. Простягає її мені.

Світло у спальні слабке і, здається, тремтить.

Я йду з фотографією на кухню й кладу її там на столик. Нахиляюся. У роті виникає смак крові. Як у дитинстві, коли порізаний палець першим ділом засовуєш собі в рот.

Фотографія медична. Знімок зроблено під час операції. Людська грудна клітка, розверста й зафіксована блискучими хромованими затискачами і щипцями в такому положенні. Посередині — серце, пронизане білими і голубими венами, жилами, судинами. Верхні судини серця перетиснені синенькими й жовтенькими прищіпками. Таке відчуття, що це не серце, а міна сповільненої дії, а синенькі та зелененькі штучки — це дроти, які треба від’єднати, щоб міна не вибухнула.

— Як ти гадаєш, чиє це? — запитую я неголосно.

— Зрозуміло чиє! — відповідає з-за спини Коля Львович. — Її. Колись було її. Вірніше колись було його... його...

— Замовкни! — перериваю я його заїкання. — Зробиш мені копію. Зрозумів?

— Навіщо? — дивується він.

Я обертаюсь.

— Так-так. І навіть завтра! — Його голос змінюється. Він починає кивати головою, як китайський болванчик.

Раптом у його кишені задзвонив мобільний.

— Зрозумів, — відповів він у мініатюрну слухавку-телефон. — Гаразд!

— Вона вже виходить з ресторану, — повідомляє він мені.

— Молодець! — кажу я.

— Хто? Вона?

— Ти молодець. Ти за всіма стежиш?

— Стежить моя служба, я тільки стежу, щоб стежили. Державні інтереси потребують великої уваги.

— От і я кажу: молодець! Так і далі тримай!