Советская поэзия. Том второй

Дождь за окном. В блиндажике пустом

Сижу — одною думой озабочен.

Вода секунды звонкие на стол

Роняет с круглых темных потолочин.

Неясное я что-то на стене

Настойчивым отыскиваю взглядом,

Не понимая, ритм вошел ко мне

Иль донеслась глухая канонада.

Еще вожу рукою по листкам.

Дрова в печурке крохотной пылают.

И вот слова — я их давно искал —

Выстукивать мне капли начинают.

Проем окна. Сползла на мостовую

Тень, что копилась долго на дворе.

Поставлены орудья напрямую,

И вздрагивает дом на пустыре…

Опасно оседающая зона.

Всего один осталось сделать шаг.

Сердитый командир у телефона.

Снарядами обглоданный рейхстаг.

Завален плац обломками и шлаком,

Повисли рваных проводов концы.

На этот раз в последнюю атаку

Из темных окон прыгают бойцы.

Не гремит колесница войны.

Что же вы не ушли от погони,

Наверху бранденбургской стены

Боевые немецкие кони?

Вот и арка. Проходим под ней,

Суд свершив справедливый и строгий.

У надменных державных коней

Перебиты железные ноги.

На сером фоне разрушений,

Где и бурьян давно не рос,

Нарядным розовым цветеньем

Внезапно вспыхнул абрикос.

Вокруг еще развалин груды,

Но, в цепкой проволоке весь,

Тот абрикос возник как чудо.

А мы твердим, что нет чудес!

С ним груз небогатый:

Мешок на спине,

Кайло да лопата,

Да ковш на ремне.

И знойно, и глухо,

И каплет с коры,

И резко над ухом

Звенят комары.

Не с первой лопаты

Песок золотой —

Изроет, как гряды,

Весь сумрак лесной.

И в каждом обрыве

Он пробу возьмет,

Покуда на смыве

В ковше не блеснет.

Туда, где потел он,

Другие придут.

Артельное дело —

Разведчика труд.

С ним груз небогатый:

Мешок на спине,

Кайло, да лопата,

Да ковш на ремне.

Мы оба, приятель,

С тобою в пути.

Я тоже — старатель.

Мне б слово найти.

И валит. И валит. И валит…

Какая, гляди, кутерьма.

А что, если за день, за два ли

По крышу укроет дома…

Все то же движенье снежинок.

Как враз потемнело у нас!

Должно быть, такая картина

По всей по России сейчас.

И так же легко и без шуму

Зима свой справляет приход:

И шубу кидает на шубу,

И шапку на шапку кладет.

За горизонт уходит борозда.

И обнажило синеву отвала.

Простая эта почва никогда

Ни клубня и ни злака не рожала.

Лишь в небо отпускала соколят.

И зарастала ковылем по пояс.

Но борозда прорыта! И земля —

Нечаянно раскрывшаяся повесть…

Где наши строки верные легли,

Враждебных трав разорваны коренья.

Мы неживую область перешли.

И начинаем первый день творенья.