Советская поэзия. Том второй

От снега искорки летят, где ты, любимая, пройдешь,

Разносит ветер аромат, где ты, любимая, пройдешь,

Была пустыня — будет сад, где ты, любимая, пройдешь,

И трели соловья звучат, где ты, любимая, пройдешь,

Там дол, шагам внимая, рад, где ты, любимая, пройдешь.

Поток Амударьи бурлив — летит отважным скакуном.

Ты, ветры за собой сманив, стоишь на берегу речном.

В глубокий омут, под обрыв, приплыл дремать ленивый сом,

Но, как джигит, в воде ретив при приближении твоем.

Там чувств порыв и сил прилив, где ты, любимая, пройдешь.

Твой легкий шаг, твой жгучий взор растопят снег, оплавят лед,

С журчаньем устремятся с гор весенние потоки вод.

Тут — буйной зелени ковер, там — ивы отдадут свой мед,

Пернатый хор вокруг озер на птичий соберется слет.

Там сокол сменит свой убор, где ты, любимая, пройдешь.

«Увидишь — расскажи о ней!» — зарю упрашивает ночь.

«Касаться щек ее не смей!» — роса пылинку гонит прочь.

И все быстрей, и все вольней, восторги удержать невмочь,

Стрекозы, бабочки кружат — цветистый хоровод, точь-в-точь!

Там пчелы загудят сильней, где ты, любимая, пройдешь.

Весна моей мечты, приди, о ясноликая моя!

Ты вечно у меня в груди, жизнь без тебя не мыслю я.

Бутоны к жизни пробуди, тепло и свет вокруг струя.

Цветами взор наш услади, каракалпакская земля.

Там всяк весенней ласки жди, где ты, любимая, пройдешь!

Коль свяжешься в пути с арбою славы,

То так и знай: беды не миновать!

И канет в пустоту твой голос слабый,

Когда, застряв, на помощь будешь звать.

Пусть обод украшает позолота

И весь навес из серебра на ней,

Твоя дорога — черная работа,

Тебе б арбу хоть проще, да прочней.

Здесь слева — горный кряж, обрывы — справа…

Колени ободрав о камни круч,

Узнаешь сразу, сколько весит слава,

Приняв на плечи тяжесть темных туч.

А те, кому отваги недостало

Достичь вершины волей и трудом,

Увидят ли, как трудно дышит слава,

Хватая воздух пересохшим ртом?

Передохнув на горном перевале,

Почувствуешь прилив внезапных сил,

Хотя готов был к этому едва ли

И у судьбы пощады не просил.

И больше ноги не болят натужно…

Ты победил. Окончена борьба.

И там, где транспорта совсем не нужно,

Тебя ждет славы странная арба.

И непомерно узкою тропою

Помчит тебя она в волшебный сон,

Которым над восторженной толпою

На краткий миг ты будешь вознесен.

Но пользы в ней — не больше, чем в игрушке,

А это не игра — твоя судьба.

…Когда в дорогу отправлялся Пушкин,

Его ждала обычная арба.